Tabla de contenidos

• POEMAS
  • Un Dios principiante
  • Experiencia de Patria
  • Una sola Voz
  • Diplomas y certificados
  • Destructor de estilo
  • Niño Guerrillero
  • Carta para un sicario
  • ¿Podremos volver a llamarte patria?
  • No decidí ser parte de esta guerra
  • Tejidos
  • Defensa de mi loco
• TEXTOS NARRATIVOS
  • La búsqueda circular
  • El reloj del veronés
  • Smell of my orchid

POEMAS

Un Dios principiante

Este era un dios principiante,
era su primer universo,
no sabía muy bien el cómo,
carecía de tantas cosas…

Era un dios de amor absoluto
era un dios sin ninguna experiencia
con poca trayectoria divina:
Era su primer trabajo.

No sabía muy bien
cómo hacer que funcionara la vida,
a veces, casi siempre, obraba en prodigio,
otras , era impredecible.

Oscilaba entre el milagro de lo perfecto
y lo inexplicable de lo mal-formado,
al fin y al cabo, para ser dios,
también se requiere experiencia.

Este dios había practicado,
había transitado por el universo
de un creador que en su barba
albergaba miles de criaturas,

había sido mortal, ángel y demonio,
conocía a la perfección todos los cargos,
sin embargo, para ser dios,
le faltaban aún muchos años.

El dios principiante
lloraba sin consuelo,
sin cesar su práctica,
no siembre con resultados
confiables.

Se preguntaba este creador imberbe
cómo hacer sufrir a sus mortales
las consecuencias de su aprendizaje

Una y otra vez, cada que un niño
salía pegado a otro niño
o que le salía
una tortuga con escamas,

este dios sufría, pedía perdón,
se lamentaba, oraba,
al dios que le seguía en jerarquía.

Llego a ser incluso,
este dios sin experiencia
un dios sin fe, en ocasiones ateo,
no creía en sus colegas ni en sus superiores,
sin embargo, era un dios resuelto,
un dios con sueños, un dios con garbo,

y aunque a veces pareciera que improvisaba,
cada vez que una flor le salía hermosa,
pues las flores eran lo que mejor sabía hacer,
se sentía el Dios omnipotente
que cualquier dios sin experiencia
siempre habría soñado ser.

Experiencia de Patria

Una sola Voz

Diplomas y certificados

Destructor de estilo

Niño Guerrillero

Carta para un sicario

¿Podremos volver a llamarte patria?

No decidí ser parte de esta guerra

Tejidos

TEXTOS NARRATIVOS

La búsqueda circular

Mi rutina en aquellos días de soledad consistía en levantarme temprano, tomarme un agua de panela y unos panes fríos y dirigirme hacia la biblioteca pública. Ese lugar representaba todo para mí. Lo que tenía, lo que añoraba y lo que nunca habría de tener. Mi posibilidad de conocer el mundo residía en esos estantes en los que reposaban las vidas de soñadores que tuvieron la posibilidad de ver su imaginación convertida en texto impreso. Recorría una y otra vez los estantes en espera de que un libro mi hiciera el guiño… Todos los libros esperan ser leídos, pero aborrecen el momento en que los toma el lector equivocado. Ellos saben escoger sus interlocutores. Los libros, al igual que las cosas, poseen espíritu. Un espíritu que, como que todos, anhela encontrar, en su camino, a otro ser sediento de complemento.

En ese entonces yo era una señorita que representaba bastante bien los ideales y la realidad de la pequeña burguesía. Me vestía a la usanza de otras de mi edad y circunstancias. Usaba colores fríos, quizás como representación del inmenso eco de un lejano invierno que se había apoderado de mi alma. Una vez intenté fumar, mis amigas dirán que allí encontraría eso que me ayudaría a superar mi tristeza. No funcionó y lo dejé con rapidez… Otra vez intenté comer con desespero… Tampoco allí estaba eso que me hacía tanta falta. Probé todas las compensaciones hasta que un día, al parecer, encontré lo que estaba buscando: la biblioteca pública. Ese inmenso lugar en donde reposaban todas las soledades de la historia, listas para acogerme con su solidario abrazo. Kilómetros de caminos recorridos por hombres y mujeres desesperados que, como en aquel cuento infantil, dejaron guijarros para encontrar la pista de su camino de regreso y para permitir que otros transitaran sus recorridos. Ese universo de los libros de biblioteca, libros sin dueño, que esperan, con la ansiedad de una damisela, la posibilidad de ser devorados por un amante furtivo que les recompense con el único dinero que realmente existe, el de la gratitud.

Esa era yo. Una jovencita solitaria que había decidido dedicar su vida a conocer una biblioteca porque sabía que allí estaba el mundo y porque también sabía que, a través de esas páginas, recorridas por tantos ojos, sería la única posibilidad que tendría de hacerlo. Una jovencita que sabía que su consuelo y su única compañía eran los abrazos lejanos que, llenos de olvido y hongos, habitaban en aquellos opúsculos. Tan olvidados que, en sus tarjetas de préstamo, recordaban haber conocido sólo unas pocas casas, algunas en años distantes.

Me fascinaba en leer los libros, pero también en fantasear sobre su historia e indagar en sus cortas vidas. Uno de ellos, por ejemplo, sólo fue prestado una vez durante el siglo pasado. La primera y única vez, una semana de la que, según la anotación del bibliotecario, había sido adquirido. 1700 páginas tenía. El lector lo tuvo en su casa sólo un mes. Parece haberlo leído completo porque en la última página había una mancha de café. Me preguntaba quién habría sido el lector. De qué magnitud sería la soledad de su espíritu. Tomé nota de su nombre Alberto Uzuateguí Ramírez. Un nombre anónimo, al parecer, sin embargo, su soledad me llamaba profundamente la atención. Despertaba tanto mi curiosidad que me dediqué, desde ese entonces y por varios años, a buscar tarjetas de préstamo en todos los libros, indagando por la presencia de ese señor. Como si fuera una detective, buscaba los libros, apuntaba sistemáticamente la fecha en que Alberto los había tenido en su poder. Buscaba las huellas de esa relación. Ordenaba las lecturas de mi amigo, de manera cronológica y leía, leía con desesperado interés buscando los confines del espíritu del señor Uzuateguí.

¿Quién sería ese ser?; ¿Por qué leía tantos libros en los que los personajes agonizaban, sin morir, durante toda su vida?; ¿Por qué leía tanto sobre amores inconclusos y tristes?… ¿Por qué Alberto se parecía tanto a mí, Josefina Alzate? Estábamos separados por tantos años, sin embargo, nuestras almas estaban tan cercanas. Era todo un enigma. Mi soledad se había convertido en una soledad acompañada por un ser del pasado. Un ser que seguramente estaba muerto pero que, gracias a mi curiosidad, se había de transformar en el amor que nunca había tenido. Hasta que llegó aquel día en que todo habría de dar un giro inesperado.

Ese día, como todos los otros, acudí a la biblioteca con la tarea de explorar un extraño libro de poemas medioevales que había estado en manos de Alberto. Mi dulce Alberto. Lo leí con avidez hasta que llegué a una página en la que, después de un poema en el cual un bardo había dejado de pretender a la doncella de sus anhelos, había un papelito doblado. Era una carta. Escrita en un papel que parecía menos antiguo que el resto del libro. A lo menos tendría unos 40 años. Se trataba de una misiva escrita con una impecable caligrafía. Cada párrafo iniciaba con una letra capital cuidadosamente adornada. El autor parecía ser una persona culta, lo deduzco por la calidad de la escritura en términos de su belleza caligráfica y de su contenido, escrito con sencillez y elegancia. Al final estaba firmado por Alberto y rematado por una rúbrica que demostraba, sin duda, la alcurnia de su ser. Sólo un aristócrata del espíritu y del mundo podría escribir así. En la carta Alberto decía que ese amor que le daba alimento a su vida, el amor más grande que había conocido durante su existencia, debería terminar. Para siempre. Su determinación era terrible y en su voz, que yo había aprendido a escuchar al compartir sus lecturas, sonaba tan triste que no pude hacer otra cosa que llorar, llorar con amargura. La más grande amargura que había conocido mi corazón hasta entonces.

Fue tan triste mi desventura que desde ese día dejé de acudir a la biblioteca. Es más, dejé la lectura. Si se puede decir, de esa manera… abandoné la vida. Me dediqué a ser lo que mis padres querían. Una mujer exitosa e inmensamente triste. Una mujer realizada en su oficio, pero completamente estéril en su vida. Es decir, una mujer aparentemente feliz, en los términos que demandaba la sociedad.

Todo transcurría en medio de una espantosa cotidianidad. Los días estaban llenos de logros profesionales y financieros. Las noches estaban llenas de lágrimas. Las lágrimas estaban llenas, a su vez, de más lágrimas y los sueños habían dejado de ser sueños para convertirse en abismales ventanas hacia la más absoluta obscuridad. Anhelaba la noche para dejar de vivir y abrigaba la esperanza de que cada una sería la última de las mías.

Un día de tantos, de esos en los que la cotidianidad se convierte en un prurito que obliga a rascarse el alma. Un día de esos en los que sonreír se convierte en la más titánica de las tareas. Tarea necesaria para seguir siendo una misma… o bien, para seguir dejando de ser… Un día de esos en los que es imposible saber la fecha porque nada en el horizonte marca una diferencia. Ese día, sentí el impulso desesperado por acudir a la biblioteca. Una vez más… de urgencia. En obediencia de un llamado que no comprendía pero que debía de acatar de manera perentoria. Una vez más para encontrarme con ese libro. Con esa carta, firmada por Alberto. Ese hombre de modales exquisitos del cual mi alma se había prendado para siempre. Necesitaba saber quién era la persona a la cual él le había escrito.

Tomé el libro. Busqué la página en la que estaba la carta y me encontré con algo que no pude comprender. Unas páginas después estaba la respuesta. Una carta en la que una mujer le respondía a su enamorado. Una carta que mostraba, en sus cortas líneas, el más puro amor del que he tenido conocimiento. Sus trazos eran suaves, en ellos se veía una dulzura que apenas acariciaba el papel para dejarlo marcado con sus pensamientos… Al final se apreciaba la firma, esa firma que sólo pude ver una vez en mi vida, esa firma con la que habría de terminar mis días. En la carta, se despedía, “con dolor, y por siempre tuya, Josefina”.

Bello, agosto 20 de 2016

El reloj del veronés

No es la primera vez que el mundo del arte y la iglesia católica se sienten consternados por algo que, en primera instancia, parecía ser un robo. Sin embargo, este robo, revestía cualidades extrañas que lo acercaban al mundo de aquellas cosas que, para el lector, que no se ha adentrado en el mundo de la magia y de la oscuridad, parecen difíciles de creer. Se trataba del cuadro de las Bodas de Cana, un tesoro imponente de la corona francesa, que, por cierto, dejó de ser de los italianos, gracias a otro hurto, cometido, en esa ocasión por Napoleón. Un cuadro de casi 10 metros de largo en el que se retrata una escena de la biblia y en el que, como es usanza de la época, aparecen combinados personajes y elementos de la tradición cristiana con los reyes y los personajes de turno. Una obra imponente, llena de simbolismos, algunos obvios, como el protagonismo de cristo o la aparición del cordero pascual y otros, menos diáfanos, como aquel reloj de arena que aparece al frente de los músicos, entre los cuales, por cierto, figura, el autor del cuadro.

La situación que aquí se narra fue descubierta por un turista que acudió a ver el imponente, pero olvidado cuadro de esa sala del Louvre que casi nadie visita, por correr, presos de snobismo, a ver a la Giocconda. Este turista se pasó horas, contemplando la gran obra del Veronés y tratando de develar los misterios que habría de estudiar en varios textos sobre la historia del arte. Un recorrido iconográfico simple, una horas detallando y descubriendo cada uno de los más de 130 personajes que aparecen en escena, un análisis de los elementos formales… al principio todo parecía estar en orden hasta que algo increíble sucedió, el reloj de arena, uno de los elementos, aparentemente menos significativos de esta obra, había desaparecido, en su lugar no había nada, parecía que lo hubiesen borrado. Esto resultaba increíble, no solo por lo concerniente a la originalidad del cuadro que, entraba en tela de juicio, sino porque, el suceso podría relacionarse con una situación mágica y compleja que ponía en juego, el futuro de la iglesia católica y quizás, el de la humanidad.

El reloj de las bodas de Cana simbolizaba la inminencia de la muerte de Cristo, el implacable paso del destino y aquello que, escrito en las profecías, resultaba imposible de esquivar. Su sustracción se convertía en una amenaza. Desaparecido ese símbolo, la muerte de Cristo dejaría de ser inminente y quizás, la historia de la cristiandad habría cambiado de rumbo. La cristiandad es occidente, el orden mundial estaba en juego. Era necesario restituir el reloj a su posición original o el mundo entero se desmoronaría como una baraja de tarot.

Oscar, un tímido estudiante de arte de la Sorbona, ignoraba que la vida podría tomar ese rumbo tan extraño y no se sentía preparado para tal acontecimiento. Sin embargo, hizo gala de su compromiso de fe y se apresuró a conseguir, por medio de un viejo amigo, el monje provincial de los dominicos en París, una cita con su santidad. Esta situación no podía ser resuelta a otro nivel.

El papa Francisco, un sacerdote que ambicionaba cambiar el rumbo de la iglesia para restaurar la fe y el sentido social de esa institución, no estaba preparado para esta situación. Su perfil correspondía más a la política que a la magia. Sin embargo, su misión en la tierra era preservar el legado de Cristo utilizando los medios que fuera necesario.

Corría el año 2016, el mundo entero estaba en crisis. Pero una crisis de este tipo era demasiado. Todos estaban asustados y, después de escuchar las explicaciones de Óscar, tan llenas de erudición y tan convincentes. EL Papa decidió que era necesario convocar a un Concilio. Una vez surtidos los preparativos, puso en conocimiento a la Congregación para la Doctrina de la Fe, una institución en el seno de la Iglesia que había heredado y transformado las funciones sustantivas de la inquisición y se decidió a abordar las riendas de este asunto.

En el concilio no logró develarse el origen de la situación, ni encontrarse una solución aparente. Quien había hurtado el reloj, sabía lo que hacía. En un plumazo habría desaparecer más de veinte siglos de tradición. Los días de la iglesia y del mundo occidental estaban contados. No existía ninguna solución.

¿Cuáles serían las razones para que una persona de tanto conocimiento pretendiera arrancar, de un solo tajo, la cabeza del mundo occidental: la iglesia? No era el momento para analizarlo, quizás, este hombre de conocimiento había comprendido que la historia del hombre jamás había tenido sentido. Quizás, para su mente, borrar la huella de Cristo era necesario.

Se intentó todo, rezos, investigaciones, nunca hubo tanto movimiento en la biblioteca vaticana, nunca había estado tan vinculado el Observatorio Vaticano con la NASA, con el MIT, con tantos hombres de ciencia. Incluso, un artista, de esos ocurrentes, había propuesto pintar un nuevo reloj en lugar del desaparecido. Sin embargo, nada era posible, ni el cuadro, ni el vaticano, ni la iglesia habían existido, pronto el mundo recobró la apariencia que hubiese tenido de Cristo no haber muerto en ese madero. Pronto, el mundo de Cristo, pasó a ser una leyenda sin fundamento ni evidencia. Un reloj, un simple reloj de arena, había hecho polvo el trabajo de los apóstoles, Constantino y todos los prelados de la sagrada institución. Un simple reloj, había purgado, para siempre, la existencia de esa institución que, desde ese día, jamás existió.

Fernando Mora Ángel, mayo 28 de 2016

Smell of my orchid

Reflections about madness and solitude in old Medellín Short history by Fernando Mora Ángel

Today is a normal day in February, my town is full of horses, happy people and elegant ladies. It is a day market day in our city. Many people came from other places in order to get food and many other curiosities. I love this kind of days because in this agenda we have the opportunity to know things that nobody can see in our lands. For instance, some people are very happy because today we will see a car. I don’t know what to think about a car, except for being a miracle. It seems to me like an invention of a sorceress. Leonor, the Pastor God daughter, told me that we can go to Rionegro in only 12 hours. I fear of it… I think that it is impossible that someday I could drive a car, it can be very expensive, but poor people can dream on. It is one right that nobody can’t steal from you. It is a beautiful day, I will drink a cup of coffee and then, after it I’m going to take a shower and finally, I’m going outside. This day is very important for me, I think that it can be one of the most relevant days during my life. I’m going to see the Ford invention; our life can change after this day of 1925.

Medellin is a small village of less than then thousands inhabitants. To walk here is a delightful pleasure for everybody who has a curious spirit like mine. I began my journey near the place where the Government is building a new headquarter. I walk around Calibio street and when I was greeting a man named “The mad Moses”, I saw an astonishing orchid. I had never seen something like this flower before. The color of its petals was violet but not a vulgar violet. It was a color between light red and blue that can only been seen in some plants from the Asteraceae family. When I turned my face, the car was here, just in the corner between Calibio and Bolivar streets. There were many people around this weird

thing of metal, but my attention was on this flower. I took the plant pot with the intention of smell this vibrant creature into it. The intimacy that you can get with a flower can’t be get with any human being. In this small piece of space and time there were only two things, the orchid and me.

I had smelled the plant, and all changed in this bucolic place. Suddenly the Calibio’s Palace was ready, but small if we compare it with the original design, there were thousands of people gathered and the most unbelievable thing was that there were hundreds of cars. I had only seen one car in my life and the idea of this device was obscure for me but the cars that I was seeing were very different to the unique car that I had in my memory. I don’t have words to describe this sight. It was a strange mix of scare and dazzle. I had one friendly thing in this moment, the orchid, and fastly all my attention was on it. I saw it and I smelled it again when… once, my real life was here, the building under construction, a normal quantity of people and the Ford model T with this set of gazers. Perhaps my mind made me a joke, or I was crazy, I don’t know. Or, perhaps… when I was a child, I heard about Trichocentrum Cebolleta, a kind of orchid that ancient people of South America had used as hallucinogenic drug, could this be the one?

It was impossible, the little plant was here in its pot and was very different for the weird orchid that grow, In Mexico, exactly in Sonora’s dessert. The Cebolleta was yellow and my flower was violet, and we were in Medellin a distant land from Mexico. It was impossible. You can’t imagine something like my view. I was scared and I began to cry… in the middle of my confusion, I accidentally smelled my orchid again. My vision was here, many cars, cars and cars, people and cars. These vehicles were terrifying but awesome. The people were very strange, they had weird dresses and they were running, running in all directions. This image never stoped, people and cars were running with high speed everywhere. It was fabulous but I was scared. I have other explanation, it was the end of times, I remembered the Holly Bible and compared my vision with some words from the Book of Revelation. I prayed for my soul and for the pain of these poor people. They must had been the worst

sinners. Once again, deeply engaged I begun to smell my orchid, once again then my world was here. My normal life was here again. I was very affected, but I tried to take control myself. Talked with my friends, I saw the car, it was great and finally I came back to my house.

I forgot to tell you that I purchased the orchid. I lived alone and this plant became in my fellow. My orchid became in the central part of my life. I lived to care it, to share my love with it. I never felt alone again. But, as the reader can imagine, I didn’t smell my orchid again. It was a rule. I don’t know any explanation, but I remember this strange situation and fear was greater than me. I had decided it. To remember my decision, I put a sign before my plant: “Do not smell, can be dangerous”. My life was easy and happy. Every day I work and after my working day in Coltejer, when I was tired, I come back to my house, I enjoy my plant and I spend a lot of time in my reading. In these times I loved to read Faulkner books. I liked my ordinary life.

But as you know, destiny is impossible to avoid. One day when I was tired, I forgot to read the sign and unexpectedly I smelled my orchid. My house changes abruptly. It was my house, but it wasn’t my house. My furniture had been disappearing and I had new strange objects in its place. I ran with the plant pot in my hands and in the front of my house there was a lot of cars and, the weirdest situation was that I discovered a beautiful red car into my house. I know, the reader can’t believe this description. A car into one house in a place in where minutes ago I could meet my horse. I scared but curiosity was growing. I ran out and I began to explore this dreamed world. All in this place was remarkable. Unhurriedly my fear becomes in curiosity.

Europa’s building was disappear but in its place it was a giant building. The reader can think that I’m very crazy… but it was the most giant and odd building that can exist. In the roof, this building had a needle of colossal size. It was unbelievable. Once again, my words couldn’t express my feelings. It was wonderful. As the reader can remember, in this

dreamed world all people were running without stopping but I saw a man that was stopped in his time. He was dressed in some suit and hat like mine, but it was gnawed and dirty. I decided to speak with him but before me, this man begun to run in my direction and cried to me: “you have my orchid, you stole it, I will kill you if you don’t give it to me again”… it was furious but in his eyes I saw scare, the same kind of fear that I have felt.

I got my target. I was again in my house and this man can’t hurt me. But I have a lot of questions. In one hand he watches me, is was abnormal. In other hand he asked me for my plant. He tried to steal it. I thought for hours and days about this meeting. The man was “The mad Moses”. This man was in my dream. It was impossible but he was here hunting me and trying to recover my orchid. He felt that it was his plant, but I had paid for it, it was mine. It was my orchid! I couldn’t understand it. Fear took over me. I had definitely lost my reason. I was ill and I didn’t know the cure for my pain. I felt lost. I couldn’t stop crying. I couldn’t stop praying. After five days of confusion I was sick and virtually destroyed.

People in my work was desolate. Doctors cared me and tried to find the cause of my situation. Leonor, the sweet God daughter of Pastor, visited me every day. I think that she was felt in love for me in these times. One day Pastor tried to trash my orchid. He told me that it was bewitch, but I felt furious and I struck him. It was my best friend, it was unbelievable. I never hit anybody before. Definitely I had lost my mind. Reader can’t imagine these feeling when we and people that we love thinks that we are mad. It’s impossible to describe. I write it and I can’t stop to cry. I had felt a hard pain in my hearth, and I don’t say it in a metaphoric sense, it was biological. I was lost into my mind.

In few days, Mr. Echavarría, the owner of Coltejer visited my house and told me that I couldn’t come back to the factory. I had lost my work. Dario Echavarría was a good man but he didn’t have alternative. He told me that I would have a pension and my new house would be the Departmental Asylum. I watched his good and wised eyes, I felt some tears running on my cheek and I whispered “Please, sir, I have to carry my orchid to my new home”.

On the next day I was in my new house. A big house at Paraje Bermejal was my home. It was difficult to assume my role as a crazy man. I remember all my fellows in this place, and they were different to me. For instance, they didn’t have awareness of time or space, but I had it, only when I smelled my orchid and my reality switched. I tried to see the good aspects of my new situation, the best one was that I mustn’t work. I had all my future in my hands (in terms of money) and I could spend all my time in reading and, ironically speaking, being happy. The other side of my new situation was the absence of freedom. I couldn’t go to my favorite places and I couldn’t see Leonor again. My sweet Leonor. My lady. That’s true, sometimes she came in the time of visits, but she didn’t love me. Love

became pity. Definitively I was alone.